Зоя Прокопьева

«Где-то здесь, в камышах, еще спали выводки диких уток. Ранней весной он кидал им хлебные крошки, остатки вареной рыбы, а потом они, осмелев, подплывали к нему и жадно хватали из рук картофельную кожуру. Он смотрел на них и думал о том, что даже птицы не принимают его всерьез как человека. Но отношение птиц к нему было приятным – он воображал, что они видят его большой, неуклюжей птицей, вожаком, по какой-то им непонятной причине переставшим летать. А вот в городе раздражался... Особенно на автобусных остановках, когда десятки пар глаз сочувствующих, сострадающих и жалеющих. Однажды в автобусе кто-то его толкнул, и завязалась ссора. «Папа, папа, ну что ты?.. – теребила его за рукав Варя. – Не сердись. Просто у дяденьки много силы...» Пассажиры высадили дяденьку из автобуса, а он долго не мог успокоиться, и хотелось на озеро, в эту тихость, к камням, к воде...»